Aquellas Intuiciones de Mayo... Año tras año nuestros Mayos contemporáneos son sinónimo de fiesta popular... EL 25 TODOS A LA PLAZA con CRISTINA
Recorro un desordenado promedio de intuiciones
escolares, bocetos incompletos con tachaduras y errores cronológicos.
Todos los años evocados y el mismo frío, y el mismo
Cabildo y la misma Catedral. La Kodak Fiesta colgando del cuello y un rollo de
veinticuatro plagado de fotos movidas e imágenes siniestramente inclinadas, descoloridas, que tendrán destino de depósito y olvido en el póstumo ataúd de
nuestro cuarto juvenil.
Las palomas de la plaza como juego y distracción,
por entonces no eran consideradas plaga, el pánico a los Granaderos y el
anual y recurrente fracaso en el intento de robarles la sonrisa. La chaqueta
insignia de las grandes ocasiones reemplazaba, al menos durante la excursión,
al utilitario y ridículo delantal de blanco y azul cuadriculado. El pantalón
gris, largo, de sarga, y una raya delantera que marcaba con esmero la presencia
matriarcal. – Chofer, chofer apure ese motor... que en esta cafetera.... – le
cantábamos a Roberto, conductor del micro doce, tratando de apurar su lento y
seguro transitar por la urbana y siempre congestionada Buenos Aires.
La señora Elsa Perrone de Améndola, maestra de grado,
pintada como viejo paredón, nos regalaba su ampuloso y moderno peinado en altos
sólo sostenido por un seco y profundo aroma a spray.
Cruzando el barrio de Balvanera repasábamos el
nombre de las calles: Belgrano y Moreno hundiéndose en dirección al río. Saavedra,
Azcuénaga, Mathéu, Paso, Alberti, Larrea y Castelli son transversales a aquellas
y en consecuencia paralelas entre sí; algunas llegan a relacionarse con las
antes mencionadas, para otras es imposible, ya sea porque mueren antes o son
literalmente asesinadas por los extraños caprichos de los diseñadores
urbanísticos; sin contar que Rivadavia y su poder de veto se reserva el derecho
de modificar el nombre de alguna de ellas.
Y luego, a mitad de la mañana, pasado el horroroso
y amargo chocolate de bienvenida, los lúgubres pasillos de los húmedos museos
nos muestran esos mismos nombres pero dentro de oscuros lienzos, alejando de
plano toda idea o posibilidad de emulación. Oleos tristes, señales lejanas y
ausentes exagerando por sobre el imperio de sus gallardías opacas tonalidades.
Recién entrada la adolescencia pude comprender la
importancia de estos tipos que hasta entonces eran gélidas muecas matutinas de
doble mano o mano única, no importaba demasiado. Y supe comprender que cuando
alguno de ellos debatía las aguas se agitaban; que cuando escribían los
mediocres escritores temían por sus pertenencias; que tomaban las armas cuando
en el horizonte se vislumbraba al enemigo de la Patria y que cuando fusilaban
se hacían cargo.
En el extraordinario cuento Las Ménades, del libro
Final de Juego, Julio Cortázar pone en boca del relator el siguiente dictamen: “Los
aniversarios son las grandes puertas de la estupidez”. Recordando aquellos días
me cuesta, desde la inteligencia, contradecir tamaña aseveración... Pero que
va... uno resulta ser tan mediocre y vulgar que culmina desestimando la idea
del poeta...
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