Cuando el arte explica – Una historia mínima de El Perdido de la cual no quedan testigos ni recuerdos, sólo una breve crónica y un hermoso blues
Algunos
tristemente se fueron para siempre, otros por voluntad propia, los que quedamos
preferimos no recordar, por aquello de lo que mencionaba Joaquín Goñez,
protagonista del film Roma: “Tratar de nunca volver a esos lugares en donde
fuimos felices…”
Snowy White - Midnight Blues
En sus Crónicas del
Ángel Gris, Alejandro Dolina nos cuenta la historia de un partido de fútbol
barrial en donde la falta de un jugador hace necesaria la convocatoria de uno
de los tantos convidados que suelen surgir a la vera de los picados. El
extranjero, de nebulosa identidad y cuyo mote era coincidente con el tono de su
casaca, maravilló a la muchachada mientras duró el encuentro, retirándose luego
en silencio, a la par que el resto se refrescaba sin reparar que el intruso
había emigrado definitivamente.
El Negro cuenta que nadie se atrevió a refutar que se trataba de un espíritu celestial. Su magia era visiblemente culminante al igual que su modestia y generosidad. Sin lugar a dudas había iluminado la tarde. Lo cierto era que gracias a sus destrezas todos habían elevado su nivel de juego estando convencidos que difícilmente se volverían a cruzar con semejante fenómeno del balompié.
El Negro cuenta que nadie se atrevió a refutar que se trataba de un espíritu celestial. Su magia era visiblemente culminante al igual que su modestia y generosidad. Sin lugar a dudas había iluminado la tarde. Lo cierto era que gracias a sus destrezas todos habían elevado su nivel de juego estando convencidos que difícilmente se volverían a cruzar con semejante fenómeno del balompié.
Algo similar nos
ocurrió aquella noche del 20 de febrero del año 2008 en la Biblioteca Popular
José A. Guisasola de la localidad El Perdido durante la presentación de un
libro de cuentos y poesías con participación de autores locales. El evento
fue insistentemente informado por gentileza de la AM dorreguense, sin embargo
muy pocos se acercaron a compartir y enterarse del proyecto más allá del
obstinado merodeo exterior que era posible divisar desde el interior del
recinto.
Por entonces, la
Biblioteca no era valorada en su verdadera dimensión y determinados celos e
inquinas políticas y personales hacían que nada de lo que allí sucediese
formara parte del ideario popular. Mientras la mayoría de las entidades
recibían importantes apoyos económicos por parte del poder político y el ámbito
privado, nuestra institución no contaba ni con albaceas ni con caridades de
ocasión. En Coronel Dorrego y especialmente en El Perdido se le otorga visa a
todo miembro, nativo o emigrado, que como condición indispensable no piense
diferente al establishment local sin mediar análisis sobre la graduación de sus
escrúpulos. Afrontar la vida a través de parámetros divergentes hace que la
sentencia se manifieste de inmediato y sin juicio previo. En El Perdido se
indulta el haber apañado a un abusador pero resulta incalificable exigir a las
autoridades ética y responsabilidad pública en el nombramiento de funcionarios
tan improvisados como incompetentes. En El Perdido se le tolera a un
funcionario legislativo que aproveche el rango de su cargo para solidificar un
negocio personal, pero es motivo de ostracismo cualquier divergencia ideológica
con cierta dosis de crítica pública.Aquella noche los diez concurrentes
estábamos felices. Cuatro de ellos recibirían, en breve, menciones y
ejemplares, sin que existiera motivo aparente de tristeza. No había
nerviosismos ingratos ni incomodidades que apuntar. De todas formas cada uno de
nosotros percibía la existencia de ausencias dolorosas. Celadamente cada
concurrente portaba secretos punzantes, nostalgias y desencuentros
inexplicables. Era la primera vez que un grupo de jóvenes autores de la
localidad armonizaban un proyecto literario en común a través de la Biblioteca
siendo el medio utilizado una importante y reconocida Editorial porteña. Un
tanto resignados y con veinte minutos de esperanzadora prórroga comenzamos con
las formalidades del acto. Los ojos bisoños y los parlantes de acueducto
continuaban merodeando por el exterior de la entidad.
A poco de iniciar
la lectura del sucinto ensayo preparado para la ocasión ingresó por el acceso
principal un caballero octogenario, hombre de impecable traza y severa verticalidad.
De modos elegantes y silencios oportunos solicitó permiso para acceder al salón
de forma tal instruirse sobre los motivos del encuentro. Desconcertados y
dispersos le dimos la bienvenida liberándolo de toda prudencia de modo se
apreciara cómodo y formando parte activa del convite.
Supo disimular con
estilo y distinción las cruzadas miradas de los concurrentes; la mayoría
desconocía su identidad, cosa que favorecía doblemente su posibilidad de
reflexión. Sospecho que acordaba con Hemingway y su definitiva sentencia: “Se
necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para aprender a callar”. No
cabía duda que, por el momento, el hombre se encontraba afiliado al segundo
segmento del postulado. A poco de finalizados los discursos y encomiendas anexas
solicitó licencia para tomar la palabra entendiendo que la oportunidad lo
merecía. Y nos habló de su amor por Borges, de su complejidad, de sus cuentos y
ficciones. Nos habló de Di Benedetto y su extraordinaria novela El Zama, de
Filloy, de Tolstoi, de Cortázar y de Twain. Nos relató historias ajenas y
lejanas, nos reseñó sus recuerdos, sus amores y quebrantos. Nos convidó
participándonos de la carta que su entrañable amigo Juan Gundensen escribiera
poco tiempo antes de morir, avisando de algún modo, que el irreversible devenir
pintaba matices indelebles. Lo acompañamos en sus viajes aztecas, fuimos
cómplices de sus dolores, sus curiosidades permanentes y ojalá hayamos podido
aplacar alguno de sus duelos. Tanto la retórica utilizada como el tono empleado
guardaban sincronismo y armonía. Embelleció el ámbito a través de su cadencia,
sin melindres quejumbrosos, sin hipérboles altisonantes. Poco a poco fuimos
olvidando la presentación del libro para concentrarnos en sus melancolías.
Pude observar en
los ojos de Rocío y también en los de Eric el brillo que las lágrimas suelen
imponer cuando el corazón intima. Pude corroborar como Natacha y Javier
permanecían con sus manos entrelazadas, absortos y vigilantes, más enamorados
que nunca. Reconocí amplificarse exponencialmente la belleza de Norma y de Dora
cuando los rostros de la emoción deciden correr el velo de nuestros más
hermosos defectos, y logré entender la sabiduría de la pequeña María Paula
cuando silente dio respiro a Patricia y a su padre para que puedan disfrutar de
tamaña invitación poética. La noche se extendió impensadamente debido al abuso
de autoridad que cultivó la belleza. No había razón para proseguir extrañando
aquellas abusivas e indiferentes ausencias; sin dudas Reneé, luego nos reveló
su nombre, nos había mejorado. Partió de la institución en silencio, sin
rumbo conocido, como aquel extraño del picado esperando por otros partidos y
otras jugadas en donde se sintiera cómodo, intuyendo rasgos de placer. En lo
personal nadie podrá persuadirme que no se trató de un ángel, esperando con
ansiedad reiterar el encuentro en el marco de algún otro y polvoriento desafío
futbolero o entre los versos amarillos y sedientos de un poema de Borges,
teniendo en claro que en oportunidades la realidad y la ficción se hacen tantas
concesiones que por igual alcanzan a seducirnos.
Autor: G.M.S
¡¡¡ Troesma !!! Dejate de joder con la política, no pierdas más el tiempo y hace lo que mejor sabés hacer: Escribir. Tenés relatos fabulosos. Gracias por este, me emocionaste. El blues es impresionante. Gary Moore tiene una versión muy buena también. Nadie describe como vos los claroscuros que tiene Coronel Dorrego.
ResponderEliminarun placer la conjunción que lograste entre el texto y la música, me di un lindo gusto en este atardecer de lunes.
ResponderEliminarProfundo significado político su relato.
ResponderEliminarLes agradezco compañeros, de todo corazón. Acaso el aliento sirva para que retome ese viejo capricho literario que tenía y que tanto me amplia como tipo.
ResponderEliminarMe hizo recordar a Monólogo de Silvio Rodriguez. Te felicito
ResponderEliminarFavor, no se molesten, que pronto me estoy yendo;
no vine a perturbarles y menos a ofenderlos.
Vi luz en las ventanas y oí voces cantando
y, sin querer, ya estaba tocando.
Yo también me alegraba entre amigos y cuerdas,
con licores y damas, mas ¿de eso quien se acuerda?
Una vez fui famoso, siempre andaba viajando:
aquí traigo una foto, actuando.
Me recordaron tiempos de sueños e ilusiones.
Perdonen a este viejo, perdonen.
Ya casi me olvidaba pero, para mañana,
van a dar buen pescado, hoy nos llegaron papas
y verduras en latas al puesto del mercado.
En cuanto llegue y coma me voy para la zona,
por lo de la basura.
Como la noche avanza los dejo con la danza,
el canto y la cultura.
Disculpen la molestia, ya me llevo mi boca.
A mi edad la cabeza a veces se trastoca.
En la alegría de ustedes distinguí mis promesas
y todo me parece que empieza.
Favor, no se molesten, que casi me estoy yendo;
no quise perturbarles y menos ofenderlos.
Vi luz en las ventanas y oí voces cantando
y, sin querer, ya estaba soñando.
Vivo en la vieja casa de la bombilla verde.
Si por allí pasaran, recuerden.