ERNESTO SABATO: Sobre el Peronismo y otras cuestiones políticas

                                              fragmentos del libro Antes del Fin

                                                                 

Yo no fui antiperonista por defender los privilegios, sino porque no podía soportar el despotismo y la expulsión de maestras y profesores por no someterse a las directivas del gobierno. En aquel movimiento hubo un justificado anhelo de justicia y de dignidad, frente a una sociedad fría y egoísta que explotaba a los pobres de la manera más denigrante, esclavizándolos en esa especie de campos de concentración que eran los yerbales y los quebrachales. Mientras tanto muchos intelectuales, en lugar de responder al drama de estos hombres, se habían entregado a sus propios y mezquinos intereses.

A todos estos desamparados, como los llamó Evita, que luchó verdadera y heroicamente por ellos, los supo movilizar Perón. Medio siglo después, la desvaída foto de Evita preside, junto a la de la Virgen, los hogares más pobres del país simboliza la devoción y la gratitud por aquellos años únicos de prosperidad y respeto para los más humildes. Con los errores que todos conocemos hubo allí gente tan honrada como Scalabrini Ortiz y Jauretche, de quienes fui amigo.

Marechal fue un hombre atormentado por el destino de su Patria, como lo refleja en sus obras, y en esas tristes reflexiones en que critica a los que la ensucian o arrastran por el suelo, los que siempre la posponen a sus sórdidos bolsillos. Cuando alguien de un alma tan noble amonesta a la Patria, lo hace porque conoce la posibilidad de su grandeza. La Patria es un dolor que aún no sabe su nombre, lo oigo decir todavía.

Toma la verdad y llévala por el mundo, decía Emil Bosse, científico de la Universidad de la Plata. Él era uno de esos hombres que anhelaban ansiosos el espíritu puro, pero lo deponía o lo postergaba para arremangarse y ensuciarse las manos forjando esta Nación que hoy es casi un doloroso deshecho.

Nunca sabremos la angustia con que Beethoven compuso su última y maravillosa sinfonía, o los momentos de soledad en que crearon sus obras los grandes compositores. Por eso, si el fracaso es triste, el fracaso en el aire es siempre trágico.

Emocionalmente he estado en varias ocasiones en la tumba de Van Gogh, aquel desdichado que nunca pudo vender un cuadro, y de quien ahora se disputan sus obras en millones de dólares, para ser exhibidas en un supermercado. Pobre Vincent, habitado por Dios y por el Demonio, humilde y bondadoso, que iba a predicar el evangelio a los mineros. Artaud decía que Van Gogh murió suicidado por una sociedad que no podía soportar sus terribles revelaciones. Esta es la raza de artistas que siempre admiré. Quienes han unido a su actitud combatiente una grave preocupación espiritual; y en la búsqueda desesperada del sentido, han creado obras cuya desnudez y desgarro es los que siempre imaginé como única expresión para la verdad.

Indudablemente, cada generación se cree destinada a rehacer el mundo. La mía sabe, sin embargo, que no podrá hacerlo. Pero su tarea es quizá mayor. Consiste en impedir que el mundo se deshaga. Heredera de una historia corrupta en la que se mezclan las revoluciones fracasadas, las técnicas enloquecidas, los dioses muertos y las ideologías extenuadas; en la que poderes mediocres, que pueden hoy destruirlo todo, no saben convencer; en que la inteligencia se humilla hasta ponerse al servicio del odio y de la opresión.

“Un pueblo muere de hambre en campos no labrados” vaticinó Shelley en uno de sus versos. Todo corrobora que en el interior de los tiempos modernos, fervorosamente alabados, se estaba gestando un monstruo de tres cabezas: el racionalismo, el materialismo y el individualismo. Y esa criatura que con orgullo hemos ayudado a engendrar, ha comenzado a devorarse a sí misma.

Son excluidos los pobres que quedan afuera de la sociedad porque sobran. Ya no se dice que son los de abajo, sino los de afuera.

No detesto a los hombres, tengo miedo de ellos.

Y entonces continuo con este testimonio, o epílogo, o testamento espiritual, de la manera que quieran nombrarlo, dedicado a esos muchachos y chicas desorientados, que se acercan en ocasiones tímidamente y, en otras, como los que buscan una tabla en el mar, después de un naufragio. Porque creo que tan sólo eso puedo ofrecerles: precarios restos de madera.

Tomo palabras de María Zambrano “No se pasa de lo posible a lo real sino de lo imposible a los verdadero. Muchas utopías han sido futuras realidades. Son muchos los que en medio de una tempestad continúan luchando, ofreciendo su tiempo, y hasta su propia vida por el otro. En las calles, en las cárceles, en las villas miserias, en los hospitales. Mostrándonos que, en estos tiempos de triunfalismo falsos, la verdadera resistencia en la que combate por valores que se consideran perdidos. Miguel Hernández, en una de sus cartas desde la cárcel en la cual moriría decía: “ Volveremos a brindar por todo lo que se pierde y se encuentra; la libertad, las cadenas, la alegría y ese cariño oculto que nos arrastra a buscarnos a través de toda la tierra”

Sólo quienes sean capaces de encarnar la utopía serán aptos para el combate decisivo, el de recuperar cuanto de humanidad hayamos perdido.